( Episodio 21 ) Muertos de novela.

David Andrés no sabía por dónde tirar. Esta era la mayor comedura de coco de su vida. Ya se había alejado de las miradas aceradas de los curiosos - afortunadamente ninguno le siguió - pero sintió la tentación de volver al "lugar del crimen" Deshizo el camino andado y asomó en la esquina de la calle principal, desde donde se veía al numeroso grupo de personas que se habían interesado por el hombre agredido. Se asustó al ver que también había una ambulancia.
"¡Hostias, lo he matado!"
Y el momento del susto dio paso a otro momento de susto gordo al advertir la llegada de un coche policial.
"¡Uf, que me he cargado al viejo!... ¡Me he cargado al hijo de puta y me he quedado sin la novela!"
Se esfumó. Ahora la policía preguntaría a los curiosos y estos dirían que el puñetazo lo dio un hombre con gorra del Manchester United, gafas oscuras, nariz prominente y camiseta azul.
Entró en la gran tienda Primark y compró una gorra de visera gris de esas de viejo y una camisa a cuadros. En un establecimiento de "todo a un pound" adquirió unas gafas graduadas de muy poca graduación. Las sunglasses eran muy cantosas, aunque le ocultasen  los ojos. Todos los elementos de su anterior "caracterización" fueron arrojados a una papelera. Se quedó con su pantalón vaquero negro y las zapatillas deportivas blancas, aparte de la pequeña mochila azul oscura.
"¿Y ahora qué hago yo?"
La tarde avanzaba y esa noche le esperaba un avión en la terminal 3 del Manchester Airport. Pero ¿quién se atrevía a acercarse al aeropuerto?... O mejor dicho: ¿quién se atrevía a hacerlo en su situación?
"En el aeropuerto me van a confundir con el hijo de puta de la foto. Me llevarán a comisaria a declarar. Para cuando comprueben que soy inocente, ya habrá despegado mi avión y muchos aviones más, si es que no han paralizado el tráfico aéreo con esta puta amenaza. Pero lo peor de todo es que, para cuando quede en libertad, Claudio ya habrá denunciado el robo. No creo que su ingenuidad llegue a tanto como para no mirar en el cofre después de que no he contestado a ninguna de las llamadas que me ha hecho. Joder, y si me denuncia antes de que me suelten... ¡La hostia, que embolado!"
La angustia se fue apoderando de él a medida que pasaban los minutos. En determinados momentos creía que todo el mundo le miraba, que todo dios que pasaba por la calle le reconocía. Pero en los instantes siguientes se sentía confiado e incluso eufórico. Estaba "bipolarizando" sus estados de ánimo a velocidad supersónica.
"Puedo pirarme a Birmingham y coger un avión allí, ¡o a Londres!"
Pero enseguida le venía el bajón.
"¿Y si también han puesto controles en las demás ciudades?... ¿Buscan a esos hijos de puta en toda Inglaterra o sólo en Manchester?"
Lo que había leído, "visto" más que leído, dado su casi nulo conocimiento del inglés, no le daba para hacerse una idea muy clara de la situación. Tampoco era cuestión de acercarse a cualquiera de los españolitos que se cruzaba por la calle y preguntarle por la situación en Manchester. Ya se imaginaba la reacción:
- Joder, tío, tú eres igualito que el terrorista que sale en Internet. ¡Oye, ¿no serás tú?!, ¡ja,ja,ja,ja!
"¡La puta, estoy en un callejón sin salida!"
¿En verdad lo estaba?"

( ¡Atentos a los próximos episodios! )